mãe,

dizem-me que é próprio das mães ficarem com certos dias

a minha, pelo contrário, visita-me, antes, de noite

traz com ela o agasalho da pele, o amor que veda as torneiras onde pinga a tristeza

traz com ela toda a terra que prolonga as estradas e evita os abismos e as faltas

senta-se comigo no escuro fundo e mobilado apenas pelo abraço das nossas sombras

ambos a ouvirmos o mar no gira discos da praia ao fundo

podia, eu sei, dizer que a amo - e isso é verdade

mas isso só assim é uma frase muito curta, quase como um post-it 

e eu, pelo contrário, gosto de prolongar o amor em vez de dizê-lo: 

ter pressa em dizer que se ama esvazia o peito de ar

e um peito que ama, como um balão cheio, só quer o céu 

compro-lhe, antes, uma data de livros, 

dou-lhe a mão quando vamos no passeio, 

sei exactamente como gosta do café

e digo-lhe que as flores de todos os jardins são para ela 

isso é um amor que dura mais

que traz mais cola que um post-it -

as flores ainda lá que ninguém as arranca

[são da mãe]

e ambos a querermos somente

que não nos faltem ruas onde dar a mão 

vontade de um café numa esplanada qualquer

ou de trocarmos livros como quem sublinha no papel as saudades que trazemos

o sulco é fundo, mãe,

tenho saudades tuas

vem ver-me de noite

talvez não diga que te amo - mas isso é a verdade

a noite traz o mar no gira discos da praia ao fundo

a verdade não a quero gastar, sabes?

que o amor se prolongue 

que as flores existam 

e haja ruas e sempre as nossas mãos

que o amor, dizia-te, se prolongue

que como o gira discos que roda as ondas na praia onde te abraço

se ouça o silêncio encher-se de luz

e do que não tem ainda um nome que lhe baste

RM| IV-V-MMXIX